estação autodrómo
dez paradas pro meu coração
sossegar ou se entregar
ao teu destino.
fui de encontro à estrela
numa noite nublada
Alexandre Rocatto

Templo perdido onde moram os natais

numa mesa de bar
se desfaz um castelo.
dança-se quadrilha,
jeito de gostar do próximo
e o próximo ao próximo,
e o próximo ao próximo,
do amor distanciando
e eu distante vivendo.
como esse trem,
comboio metálico lotado de solidão,
flutua no instante de ferro.

do calor humano,
sabe-se só quando o óculos
fica embaçado,
com todo tipo de hálito,
que embala este minotauro urbano.
as dez estações
[a palavra sempre me deu a vertigem de quase faltar o ar.
fria noite não sintoniza,
nem uma parada,
ou coração para descolar:
a alma do corpo,
o corpo dos ombros,
os ombros se deram.
pacíficos ao moedor de sonhos
de uma grande corporação.

sem chá para brindar o viaduto,
ou cachaça que soubera o Benedito,
cálices oferecidos vazios
aos lábios chocados
que em vão calaram.
e o seu teu suspiro,
final sem ponto,
me soou amargo,
já leve ressequido.
as estações,
gente também fica no inverno,
gente há que inventa ocasião
para celebrar a vida.
e eu cerebral
não pedi um beijo,
me afoguei no se não.

um velinho simpático,
poderia ser meu pai,
atirou-se, rolando,
escada abaixo,
com seu saco vermelho às costas,
acreditando em espírito fora de época,
acreditando ser Noel,
ninguém achou-o estranho.
aborreceu-se em perder a conexão,
poderia ter ficado no bar,
construindo um castelo com cartas
que ninguém mais lê.

Alexandre Rocatto

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Coment

agora a tarde

encontrei um homem,
um malabarista em silêncio
sem saber se equilibrar.
é só alguém de óculos
que toma de permuta uma vida
por quase um século.
não é o mesmo que a pele habita,
o lobo é até melhor que o cordeiro.
o homem fica gigante
quando, as vezes, pequeno.
a multidão, a inútil multidão.

sentindo-se inválido,
acima de zero, por debaixo dos panos,
nada mais além
nem seu melhor olhar de desprezo,
apressa alguém cujo tempo
inaugura na certeza um porém.

lírico, até o amor
tem medida

Alexandre Rocatto, Nada Mais Além

Lázaro 2012

1.

Das trevas enxergou a luz/ paisagem de retorno/ num domingo em que o palhaço retornou aos palcos/ o primoroso creme era o crime/ desembarca de um avião de reminiscências/ pobre bárbaro, faleceu engasgado com bolacha de água e sal/ Lázaro, o Piolho, o Enxada, o Guarda-roupa, o Pescoço, o Telha Verde/ Abrindo a porteira que encerrava o Hades/ Roudine das privações/ iniciava.

2.

Vigiado por olhos estadistas/ Roudine caminha, muros altos, colinas/ Peso de sentenças no peito, caminha/ Livre, o mundo por revistar/ á frente, lance de dados/ corredores infinitos e ruas vibrando entranhas/ Liberdade, óleo disel, ônibus público/ pra trás, nas selas, gemidos inexprimíveis.

3.

- Vai pra onde, moço?

- Dirige esse trem, eu só desço no final!

Eu só tenho um olho

Eu queria ser escritor. Eu sempre quis ser escritor, desde os tempos que eu falava como criança, tinha voz de criança e fazia coisas de criança e nenhuma peluginha no rosto. Por querer ser escritor, procurei alimentar-me do néctar das ideias que é a leitura: de A a Zinco. “De referências em referências, o pós-moderno compõe suas demências.
Nuvens escuras anunciam o fim da tarde fria. Nem vontade de escrever, nem saudade de um sonho antigo. Réquiem de reminiscências. A cabeça dói, meus ombros pesam uma tonelada. Melhor que chamar um grampeador de filho.
Há dias de calor tremendo e palavras saborosas. Eita vontade de ouvir a chuva cair no telhado. Hoje vai até mais tarde, então não tenha pressa, meu amor. Procure o buraco no muro. Eu só tenho um olho. Quando a gente só tem um olho, a gente olha com o outro. Por que em terra de gente ignorante quem tem ideias é mendigo. Porque em terra de caolho quem tem um olho é mais um. A gente vai desconstruindo, coisas do sistema, as palavras, os poemas, a gente vai diluindo tudo e mistura com lixo tóxico. A entranha dos sensabores. Prazer em não fazer sentido.
Quero mesmo é entregar-me à loucura. Saber que quem me ouve, ouve porque gosta mesmo e é sem juízo. Já não tenho mais aquela vaidade egoísta e assumo o risco. Nem medo mais em parecer ridículo como são piegas as cartas de amor. Podemos falar de amor mesmo sem ter ninguém para amar porque amor é entidade e não mero sentimento. Se eu só tenho um olho, eu sou caolho? Sou digno da visão tridimensional.
Realidade virtual, roubaram-lhe o fôlego e você ficou plasmático: O que os olhos não vêem o coração não sente. Atuo entre bytes, mas queria ver meu livro publicado, ser escritor, antiquado, porque isso é concreto...

Lázaro – 2012

                Lázaro das trevas enxergou a luz. Era a paisagem para o retorno. Foi num domingo que o palhaço retornou aos palcos porque para ele o primoroso creme era o crime, desembarque de seu avião de reminiscências... Pode um bárbaro morrer engasgado com bolacha de água e sal? Era Lázaro, o Piolho, o Enxada, o Guarda-Roupa, o Pescoço, o Telha Verde, abrindo a porteira que encerrava o Hades, e o iniciava também.

                Vigiado por olhos estadistas, o homem caminha, muros altos, colinas. Sente o peso das sentenças no peito, caminha. Lázaro livre, o mundo por revisitar. Logo a frente, o lance final de dados, corredores infinitos, a rua já vibrava suas entranhas. O som da liberdade é o ruído do motor a disel do ônibus público. Eis o que mais o atormentava no presídio: gemidos inexprimíveis.

                Ninguém por dar-se falta entre os muros, ninguém fora, um universo de solidão. Lázaro não vê o que ninguém vê, rostos a se reconhecer. Respira fundo, projeta-se para fora abortado. Passou um leve desejo de voltar, mas o sistema não suporta, sua preda fria já comportava outro moribundo, e outro, e outro, mais outro. E se fosse Raimundo não seria uma rima, mas uma constatação.

                ̶  Vai para onde, moço?

                ̶  Dirige esse trem, que eu só desço no final!

O Risco do Risca-Faca – Alexandre Rocatto

Correria na feira, pernas para quem te quer. O cadeirante tirou forças dos mitos, minotauro urbano ladeira abaixo. Mocinha, peitinho de pêra, esqueceu de empinar a bundinha pro Maneco da uva e correu também. Reinvenção do jagunço esquecido, o sangue de Jesus de poder atrás do muro da creche. A criança perdeu o brinquedo, trezentas vezes pisoteado no asfalto duro. Ai, meu Deus! A mãe segura mais forte a mão do menino, trote-galope, no que o catarro parou na camisetinha ordinária.

Olha o peixe! Leva o peixe, minha gente! Virou corre, gente! Corre, gente! Pernas de minotauro, uva também no chão duro. Por Deus! Meu Deus! Criançada e o jagunço, deu soluço e o sem ar...

Tiros na feira, as feras de um agreste perdido, ou Minas? Sertão, grande. Zé, ou Nuno? Não se sabe quem atirou primeiro. A voz do povo é a voz do povo: só crê quem vê. O resto, lero-lero.